Tejer y deshilvanar poesía en La Habana
16 de noviembre de 2017
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La ciudad tiene su mejor carta de presentación en sus calles. Es como si, al recorrer tan populosas y bulliciosas arterias, se pudiera medir el latido de la vida en la otrora villa de San Cristóbal de La Habana.
Los poetas, a lo largo del tiempo, han sabido reflejar, en sus versos, la esencia misma de las calles de una ciudad que, en pocos años, celebrará jubilosa sus quinientos años de existencia.
He aquí una muestra de esos textos que, con la firma de creadores de diversas generaciones, estilos, tendencias, nacidos dentro y fuera de la isla, contribuyen –como escribe uno de esos autores– a “tejer y deshilvanar poesía en La Habana”.
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LOS NOMBRES DE LAS CALLES
Ciudad de ojos mohosos,
con piedras mira el tiempo aún,
agarrarse al instante, afincarse contra la muerte.
Y cuántas desventuras
y cuántos ojos apagados
chorrean de los nombres!
Calle del Empedrado –así de vidas el tiempo.
Neptuno, ciego, que no ve el mar.
Calle de los Oficios (el hombre es sus oficios).
Obrapía (¿qué obró el amor en tiempos de odio?
Y calle de las Ánimas –¿tus ánimas?–.
Amargura: basta tu ronco nombre.
Egido sin palomas, la blancura entre todos.
Y calle de la Espada, tácita herida.
No está la calle del espejo.
Del Hospital: miseria bajo flores.
Infanta (qué remota inocencia de tus aguas salobres).
Y de la Reina (tú, luna en el mar).
Calle del Monte a qué te empinas.
Y Rayos esperando bajo tu femenino corazón.
Del Indio (muerto ya, ciega nube).
Y del Marqués y del Marqués de infamias.
De la Muralla donde terminas en el tiempo.
Y de los Mercaderes de idiomas ácidos.
Y de los Ángeles (ya no hay la lucha con el ángel).
Calle de tus oscuros animales
y calle con claridad haces tu vida
y calles aturdidas de amor
y calles sordas y otras ciegas
o de no decir nada.
Y calle boca de tus frutas
y calle cesta de atravesables fuegos
o calle red de abstracción en tus aguas
y calles nombre de tu oliente dulzura
y la calle que nombra mi soledad
pero que callan un albañil y un carpintero
y no terminan en la muerte.
Francisco de Oraá
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APODACA
Todavía despoblada,
brillando en el corazón sin habla
de la peregrina,
entro hacia tus corrientes
sumida por ahora bajo las presiones
de un golfo mudo
que toca el fondo de las islas.
Un mono pequeñito
asoma sus ojazos de lechuza intranquila
y acecha en la penumbra la sombra de la Reina;
monito vivaz
como un colibrí chiapaneco.
Y un gavilán levanta vuelo.
Transcurren las horas
como un agua tibia que saltara entre piedras,
ante cada puerta vieja,
ante cada umbral de humo,
entre vitrales cenicientos y rejas escondidas,
destartaladas,
enrojecidas por el sano viento del Prado.
Y rueda la mañana
para que esta peregrina vaya recorriendo
la estrecha y larga calle habanera que llaman
Apodaca
Nancy Morejón
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CALLE OBISPO
Mientras caminábamos por el bulevar
de la calle Obispo, calle infinita
a la que se vuelve eternamente
según explicó un alemán,
creo haber entendido, si algo entendí:
una eternidad durará tu mirada
junto a las jaulas con cachorros,
una eternidad el muchacho y sus tatuajes
que te dice el precio,
una eternidad tu gesto de contradicción,
nuestra pobreza, una eternidad.
Me has dicho que mejor regresábamos
otro año, otro día, en otra vida querías decir;
me has pedido que te explique
aquello del alemán y su locura,
mientras caminábamos por el bulevar
de la calle Obispo: calle infinita
a la cual volveremos
con este sol, con esta tierra
entre las cosas que ya no poseen
mejor ni peor destino.
Sergio García Zamora
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Foto: Ladyrene Pérez/ Cubadebate.
EN LA CALZADA DE JESUS DEL MONTE
No podría decirles nunca: esto fue un
sueño,
y esto fue mi vida.
Eliseo Diego
Por la Calzada de Jesús del Monte
camina aquel poeta mitológico.
Lleva el polvo en sus hombros
la trascendencia que se interna en el destino
paso a paso, tras la niebla habanera de la noche.
En el portón se quema el humo de los días
la sombra de un poema merodeador
se regodea en las columnas, quiere penetrarlas
sentirse libre en el corazón de la piedra.
En la Calzada
esa isla pequeña rodeada por Dios en todas partes
hay ecos de discursos, historias penitentes
ecos que se corrompen y corrompen
el mar contaminado
en los desbordes de la gente
La Habana molesta, capitalina, fetichista.
La ciudad se maquilla y reconfigura
pero el alma antigua sobrevive en las fotografías
y las viejas palabras fluyen una generación tras otra
como ríos marginales
que nos inundan desde la periferia del siglo.
Yo no sé nombrar las cosas
nunca he dominado bien
los adjetivos que definen
no suelo convencer cuando digo:
maldita Habana, maldita isla, maldita poesía…
Por la Calzada voy con paso sereno
de palabra en palabra
como el saltarín que cruza un charco
sobre las piedras interpuestas
para que el agua no lo invada.
El polvo envejece en mi cuerpo
con su peso me hunde en la memoria.
Soy un poema interior
un fragmento que gira en la periferia marginal
lejano al universo clásico de la isla.
Abel G. Facundo
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CALLE DE LOS OFICIOS
Antiguos Oficios,
diestros u ambidiestros,
modelan el aire como si quisieran desandar la calle
tras el grito maestro de todos los días
casi apresurado, que raja la voz
y empuja palabras hacia los troqueles
de imprentas gastadas
por tanto rozar su metal ilustrado.
Giran los talleres,
se han hecho famosos
los pliegos de forja ante el cabildeo de gente que pasa.
Antiguos Oficios, en la callejuela de trémulas luces,
hombres debutando con sueños de viaje
hacia un Potosí,
legendario amuleto de las cordilleras.
Paso, entre pasos
más allá del muro,
como cicatrices que el mar luego diezma.
Un árbol de Ceiba campea en los huesos callados del cielo
y la callejuela
preñada se encuentra de seres mundanos.
Corren los herreros a entramar clausuras,
vuelven talladores, carpinteros,
perfumistas, desechando los viejos aromas de Hispania.
Pasan los plateros con su pez adarga,
escamado y yerto.
Antiguos Oficios.
Vorágine de Isla,
es cruzar la calleja traída entre voces,
que el viento escamotea
en fugases intentos
por hacerlas retornar.
David López Ximeno
Por la calle Obispo saetas cruzan horizontalmente
hiriendo sombras que generaron tanto silencio.
Por aquí pasa el viento y pregunta a la gente,
por la materia de las palabras en precoz huída.
Es fácil tejer y deshilvanar poesía en La Habana,
retener imágenes que fueron otro perfil.
Ir y venir de gente en sosiego y con rumbo incierto.
El Floridita reclama rostros para la ventana.
La Moderna Poesía, último suburbio de Pote,
ese pobre de Maside devenido rico en demasía
Plaza Central, Martí en alba de alabastro,
custodiado por palmeras y viejas bicicletas,
estallidos proclama a quienes lo desnortan
El Centro Gallego, la vieja estirpe acecha
callando bienquerencias de nuestro desasosiego,
cicatrizando un tiempo de la Galicia exiliada;
de la Galicia noctámbula, hambrienta y desorientada.
Las antorchas avanzan emancipadas de silencio,
de cara a la Cantera del Martí cautivo,
floreciente noche proclamando libertad.
Xosé Lois García
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