De calles, plazas y parques

16 de noviembre de 2015

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Fernando Rodríguez Sosa

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Aniversario 496 de la fundación de la villa de San Cristóbal de La Habana, Cuba, Cultura, Habana Vieja, Poesía

 

 

La Habana es una ciudad de privilegio. Ha sido, desde tiempos inmemoriales, tema de inspiración de poetas de dentro y fuera de la Isla, quienes se han dedicado, a través de sus versos, de rendirle tributo de admiración y respeto.

Así lo demuestra esta selección de poemas en que autores de diversas generaciones, estilos, tendencias, recorren las calles, las plazas, los parques, de la antigua villa de San Cristóbal de La Habana.

Se encuentran aquí poemas con la firma de Fina García Marruz, Nancy Morejón y Francisco de Oraá, autores todos galardonados con el Premio Nacional de Literatura por la obra de la vida.

Pueden leerse, igualmente, textos de Cleva Solís, miembro del emblemático Grupo Orígenes; de la narradora y compositora Olga Navarro, y del escritor español Xosé Lois García.

Aceptemos la invitación de estos poetas y, junto a ellos, caminemos por algunas de las zonas de la ciudad, esa que se prepara jubilosa para celebrar, en unos pocos años, su medio milenio de vida.

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HABANA DEL CENTRO

Manrique y Lealtad de mis niñeces,
Concordia, Malecón, Perseverancia,
bocacalle marina, junto a la droguería
Danhauser, con nombre de ópera.
Pequeños comercios de la calle transversa.
Campanilla del tranvía, entre la madrugada.
Ruido de la puerta de hierro de la carnicería.
Descascarados rosa y verde pálido
de la alta pared. Sombra amiga del libro
sobre el asiento de rejilla.
Almidón de los trajes colgados
en la lavandería de los chinos
(y el medio de galleticas de plátano).
Fuerte olor de algas podridas, costas.
Olas blancas batiendo el oscuro arrecife.
Y entre los azulejos verdi-blancos,
el pescado en la gran pesa romana.
Cine Neptuno de los pastelillos.
Larga calle de Águila. Se «realizan» telas.
Tablita de «Se alquila» en el balcón.
(Pasa el camión de la mudanza.)

Fina García Marruz

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LA PLAZA DE ARMAS

(fragmento)

¿Has recogido
la desolación de la tarde
en sus azules desgarrados,
en el rosa suave del viento frío?
¡Ah! Entonces tú puedes entrar
no al paseo,
no al enunciado de ópalo,
sino al trastorno raro
de la Plaza,
y llegar hasta allí,
donde las garzas de los grises
abundan bajo la lluvia
y cruzan y picotean tu aniquilamiento!

Cleva Solís

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PARQUE CENTRAL, ALGUNA GENTE (3:00 PM)

(fragmento)

el que atraviesa un parque en La Habana
grande y floreciente
con mucha luz blanca mucha luz blanca
que hubiera enloquecido el girasol
de aquel Van Gogh

con luz blanca que llena los ojos de los chinos
de los chinos fotógrafos

el que atraviesa un parque y no comprende esa luz blanca
que se repite casi

el que no entiende de esas horas
da todos los rodeos innecesarios y todas las vueltas
alrededor del parque central de La Habana
el que atraviesa un parque con árboles sagrados
el que pasa con los ojos abiertos y cerrados
amando el golpe de la Revolución en los ojos
el golpe que se llevó en los ojos y en la cintura
el que se sostiene de esa luz puede que sepa

de la noche y el vino
porque en los parques y en este que es central
el de La Habana
los viejos se sientan en un banco encienden un tabaco

Nancy Morejón

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Por la calle Obispo saetas cruzan horizontalmente
hiriendo sombras que generaron tanto silencio.
Por aquí pasa el viento y pregunta a la gente,
por la materia de las palabras en precoz huída.
Es fácil tejer y deshilvanar poesía en La Habana,
retener imágenes que fueron otro perfil.
Ir y venir de gente en sosiego y con rumbo incierto.
El Floridita reclama rostros para la ventana.
La Moderna Poesía, último suburbio de Pote,
ese pobre de Maside devenido rico en demasía
Plaza Central, Martí en alba de alabastro,
custodiado por palmeras y viejas bicicletas,
estallidos proclama a quienes lo desnortan
El Centro Gallego, la vieja estirpe acecha
callando bienquerencias de nuestro desasosiego,
cicatrizando un tiempo de la Galicia exiliada;
de la Galicia noctámbula, hambrienta y desorientada.
Las antorchas avanzan emancipadas de silencio,
de cara a la Cantera del Martí cautivo,
floreciente noche proclamando libertad.

Xosé Lois García

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LOS NOMBRES DE LAS CALLES

Ciudad de ojos mohosos,
con piedras mira el tiempo aún,
agarrarse al instante, afincarse contra la muerte.
Y cuántas desventuras
y cuántos ojos apagados
chorrean de los nombres!

Calle del Empedrado –así de vidas el tiempo.
Neptuno, ciego, que no ve el mar.
Calle de los Oficios (el hombre es sus oficios).
Obrapía (¿qué obró el amor en tiempos de odio?
Y calle de las Ánimas –¿tus ánimas?–.
Amargura: basta tu ronco nombre.
Egido sin palomas, la blancura entre todos.
Y calle de la Espada, tácita herida.
No está la calle del espejo.
Del Hospital: miseria bajo flores.
Infanta (qué remota inocencia de tus aguas salobres).
Y de la Reina (tú, luna en el mar).
Calle del Monte a qué te empinas.
Y Rayos esperando bajo tu femenino corazón.
Del Indio (muerto ya, ciega nube).
Y del Marqués y del Marqués de infamias.
De la Muralla donde terminas en el tiempo.
Y de los Mercaderes de idiomas ácidos.
Y de los Ángeles (ya no hay la lucha con el ángel).
Calle de tus oscuros animales
y calle con claridad haces tu vida
y calles aturdidas de amor
y calles sordas y otras ciegas
o de no decir nada.
Y calle boca de tus frutas
y calle cesta de atravesables fuegos
o calle red de abstracción en tus aguas
y calles nombre de tu oliente dulzura
y la calle que nombra mi soledad
pero que callan un albañil y un carpintero
y no terminan en la muerte.

Francisco de Oraá

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LA PLAZA DE LA CATEDRAL

Si usted conoce La Habana, conoce La Catedral,
con sus paredes de piedra, con su altar monumental.
Le ha rezado a San Cristóbal y a la santa Caridad
o se ha forjado leyendas de la época colonial.
Cuando se para en su puerta ve la plaza adoquinada,
con sombras de caleseros, de quitrines y volantas.

Y contempla los balcones de persianas apretadas,
callándose las historias que encierran sus balaustradas,
donde guardan los suspiros de niñas enamoradas,
de pobres negros cautivos y de banderas cubanas.

Rodando por sus paredes una melodía lejana
de chasquidos, de machetes y enaguas almidonadas
y se le aprieta en el pecho un suspiro de añoranzas,
queriendo que las paredes se conviertan en gargantas
para que cuenten las cosas que en silencio contemplaran
y para no compartirlas prefiere tener calladas.

Sentada en una calesa, vestida con malacó,
en un mundo de leyendas que el tiempo paralizó.
Por eso siempre la plaza parece estar dormitando
y hundida en un siglo aparte pasa la vida soñando.

Olga Navarro